Poesía


Ese virus
Y si tal día que esperas
de esos que hay al azar
que te pillan indeciso
si has de subir o bajar,
o si seguir adelante
o regresar para atrás,
sin inquietar demasiado.
Hagas lo que hagas
digas lo que digas,
te habrán de criticar.
si formas parte de un todo
que visto en cierto modo,
es un virus que se expande
el que no tiene remedio.
Dime tu si no es verdad,
la vida son pocos días
y la mayoría llueve,
aun que esto no es tan malo
pero la gente le teme.
La Lectura
Esa rara enfermedad de la lectura
que pueden padecer ciertos mortales,
muchos la reprimen con cordura,
la mayoría, se curan de esos males.
Preferible apartarse de esos lares,
el tener que meterse en la cabeza
esas frases que a veces no entiendes,
resulta el confín de las maldades.
Quizás pusiera Sancho con destreza,
al lado de D. Quijote el caballero.
Señor, se exprime demasiado la sesera,
pueden trastornarle la cabeza.
El leer me produce tal pereza,
de pensarlo, me duele hasta el ombligo
si tuviera que hacerlo a menudo
para mí, seria un buen castigo.

Relax
Aguas mansas extendidas,
placido relax que se perfila,
en su ir y venir de olas perdidas.
Siento el placer de contemplarte
viendo el horizonte aquí callado,
rodeado solamente de gentío,
desde esta playa cualquiera.
Como cálido relax de terciopelo,
extendido sobre aguas cristalinas,
me siento el dueño del entorno,
es verano, un autentico verano.
Saber
Saber vivir, no es vivir sabiendo,
es un seguir sin pausa ni sosiego,
un tirar de la cuerda sin soltarla,
con empeño sudoroso por ser alguien.
Esa lucha constante sin declive,
como un batir de palabras apretadas.
Falsamente extendidas,
escasamente escuchadas.
Ya que la voz es silencio
cuando tantas gentes callan,
cuando se consienten a veces
balbuceando las palabras,
y luego, ya no decir casi nada.
Si la palabra es señora,
que se pasea a sus anchas,
sacada del alfabeto,
para expresarla en panfleto,
y poder ahí guardarla.
Comedia
¿Té as parado a pensar
si la vida fuese un cuento?
y todos los personajes
no supieran del invento.
Con todo ese sufrir,
ese agobio del momento,
fuera todo una comedia,
efectos de multimedia.
Pues piénsalo y ya verás
hasta puede que te alivies,
todo depende del punto,
y el matiz con que lo mires.
Pero en verdad yo te digo,
que ese cuento existe,
empieza cuando tú naces,
y acaba cuando te fuiste.

Acusado
Me acusan de ser ingenuo,
de llevar siempre el veneno
de creerme un don nadie.
En verdad puede ser cierto,
pues de la nada venimos,
y en la nada nos quedamos,
por mucho que nos queramos
y mucho que nos mimemos.
¿Té as parado a pensar?
con pelillos a la mar,
¿si hallaras esa salida
de no dar palo en la vida?.
La rehostia del consuelo,
la solución del contento,
cuantos lo han conseguido,
y se salieron del cuenco.
La madre de la cordera,
no es un invento cualquiera,
es un empuje diario,
desde el mismo silabario,
lo demás, son fantasías.
Y no le cojas manías
a esta vida tan perra,
síguela, no tengas prisa,
para que correr tras ella.


Otras miradas
¿Sabes lo que yo te cuento?
Que la vida es,
como un sencillo invento.
Un viajar sin sentido,
si lo piensas detenido.
Un fugaz montón de horas,
un navegar sin demoras.
Si en el fondo solo es,
una carrera imperfecta,
donde todo té molesta,
por no saber compartir,
tu manera de vivir.
Si al andar haces camino
y en el a veces cuesta,
entender otras miradas
el tiempo solo nos resta,
aun que se sume a la vez.
Por la boca muere el pez.
en el preciso momento,
en que pierde el interés,
por querer seguir viviendo.
Si no se entiendan dos seres
hablando la misma lengua,
discrepando a montones,
para imponer sus razones,
y no caen en la cuenta.
que se utiliza la guerra
Para llegar a la paz.

Saber
Saber volar,
ir hacia el horizonte,
sin saber cuando ni donde.
Echar rienda suelta al pensamiento,
saber que todo queda ahí,
sin ser dueño de nada.
Por que todo es,
del tiempo una mirada,
sabiendo que nosotros
solo somos eso, otoñada.

A esa Señora
A esta señora
para mi tan bella,
dedico este verso
en un día cualquiera.
A mi enamorada,
a mi compañera,
quien me hizo tilín
esa primavera.
Por San Valentín
y de igual manera,
doy gracias al tiempo,
por estar con ella.
De este grato tiempo
compartiendo esencia,
quiero darte gracias
por los buenos ratos,
los malos, no cuentan.
Aun que sea historia
de nuestra existencia,
lo bello y hermoso
es lo que impera.
que ella me ha dado
toda tu belleza,
                                                               esa hermosura
de su primavera,
con el color negro
de tu cabellera.
Gracias por coser
tantas primaveras.

Siembra

Siembro y siembro
y no recojo,
cuando en verdad me mojo
en una siembra cualquiera
que hace larga la espera,
y lento su caminar.
Ya que la vida es lucha,
en aguante sostenido,
que no es fácil recoger,
cosecha de ese trigo.
Quizás algún día después,
cuando no esté al abrigo,
cuando mis huesos descansen,
en otro tiempo y destino,
salga por fin a la luz,
este grano deprimido.
Mientras seré uno más,
de tantos seres dormidos,
que engrosaron en los tiempos
de personajes perdidos.

Salud
Salud amor y armonía,
y el poder contar los días,
es la riqueza más grande,
que tendrá hijo de madre.
Lo demás son baratijas,
señuelos enmascarados,
todas esas obsesiones,
que nos imponen con prisa.
Lo demás suele ser risa,
comparado a lo primero,
que mirado con esmero,
es costal de otra guisa.
Solo le queda el pensar,
si vale la pena luchar,
por algo que esto no sea.
Crease o no se crea,
todo se habrá de acabar
solo así, vale la pena

Horizonte


Mirar hacia el horizonte,
ver ese tiempo que se acerca
siendo solamente lo que es.
Lo demás, no importa nada,
se ira sin más de tu presencia,
como viento de la tarde desgastada.
Todo camina hacia el pasado
el presente solo es, un intervalo,
como lapsos de la historia comprima.
Un vivir de personas agitadas
gentes con prisas reprimidas.
Decorados absurdos,
individuos con sus abismos,
montones de ilusiones,
guardadas ahí con recelo.
Tantos y tantos momentos
dispuestos sin casi ser vistos,
quedaran ya sin remedio,
abandonados a tantos miedos.
Y si todo camina hacia la tarde,
este día y el mañana no es de nadie,
le daremos gracias por hallarle,
por tenerle entre nosotros,
por guardarle.
Por llenarnos las manos de ilusiones,
por tener los candiles alumbrando,
hasta el día del fin, sin saber como ni cuando.
Mientras tanto, gastaremos la energía
haciendo de la vida, escaparates,
teniendo siempre en cuenta nuestros males.
Conociendo los reveses de la vida,
que termina por ganarnos la partida.

Algo muy particular
Confieso que tengo manías,
que me despierto a las tantas,
para escribir poesías.
Que tengo mi propio estilo,
cuando me pongo al abrigo.
y cuando voy al volante,
del destino desconfío,
de los grandes indecisos
esos que son un peligro.
Y de tantos Fitipaldis
que recorren los caminos,
como sus propios dominios.
Seré un raro espécimen,
algo muy particular,
pues me gusta lo seguro,
para poder circular.
Aunque ande los destinos
con ese tiempo ocupado,
yendo de lado a lado,
buscando mi existencia,
pero obro en consecuencia
a la hora de actuar.
Que en este complejo mundo
donde nos toca llorar,
buscamos siempre culpables,
para no ser uno más,
y así no ser responsables
a la hora de otorgar.

Confusiones
Benditos sean los sueños,
que tuvieron de pequeños,
que cuando dejan de serlo,
son complejos y diversos.
Las ideas se amontonan,
la confusión, reina en ellos,
Las golosinas son tantas,
que están echas de trampas.
Juventudes de algodón
de marioneta y pompón,
que a tantos sitios llega
y con muy poco se queda.
En sus ligeras seseras
poco paran las ideas.
Si todos ellos, controlan
esos peligros que acechan,
que con el paso del tiempo,
parte caen en la mierda.
Malditos beneficiarios,
que sacan buena cosecha
de esos seres difusos,
despistados y a tientas.
Abrir la mente es difícil,
caer en ello, es sencillo
sencillamente, probar,
si los momentos de ensueño
están ahí para gozar.
Si pararan a pensar,
si paga la pena hacerlo,
a tantos que afectará,
sin fumarlo ni beberlo.
¡Alza la cara, despierta!
si hoy te hace falta ayuda
mañana será más leña,
a no salir de esa peña.
¿Cuantos yates y mansiones
se asientan en tus miserias?.
Con las vidas de cobardes,
que se entregaron un día,
se engordaron unos cuantos,
con risas de ironía.
Curiosidad traicionera,
que aguarda y siempre espera,
no seas tú uno más
de frágiles calaveras,
párate a reflexionar
Inténtalo, ¿a que esperas?.
Antes de navegar,
mira si tienes navío,
no te dejes embaucar,
ni te engañes a ti mismo,
tú puedes ser ese más,
que caiga en ese abismo.

Cosas de la vida
Si venimos a este mundo,
a querer sacar partida,
y solo conseguimos ser señuelos,
sencillos y complejos presidiarios,
atados la cepa de los tiempos.
Cuando muchos se visten chulerías,
queriendo demostrar ser los mejores.,
Anda y que te den, tu prenda mía,
si solo has alcanzado la hidalguía,
vistiendo esa ignorancia autorizada.
Si en el fondo todos somos carceleros,
esclavos del sistema que se impone,
rodeados de complejos artilugios
q empujados consumistas sin remedio.
En los tiempos que recorren este espacio,
hay que ser uno más de la cadena,
un sencillo y tremendo comediante,
transigiendo a veces con quién sea.
Si en el fondo solo somos un don nadie,
sosteniendo el sistema tan pujante,
no me digas que tus sueños son mejores,
aun que rías y los pintes de colores.
Todos somos capitanes y grumetes,
hasta auténticos leones si es preciso,
si en el fondo lo que solo pretendemos,
es vivir estos días sin recelos.
Los problemas afloran sin buscarlos,
aparecen sin más, a simple vista.
Y tendrás que comerlos como llegan,
así son las cosas de la vida,
Quien se viste casi siempre de ironía.
Letargo
Es como un letargo deprimido,
como un despertar en el presente,
de un largo sueño de hojas caídas
como desojadas sin sentido,
arrastradas por el viento del otoño,
que abona esa tierra adormecida.
Ahora, solo reina ese silencio,
un silencio de invierno desgastado,
presentado, tristón descolorido.

Mariposa
Si la vida siempre corre hacia la tarde,
que en la noche que se arrullan los corales,
mientras tanto se pierde la distancia,
buscando en desespero un nuevo día.
Que poco me quieres mariposa
aun que tu me digas cualquier cosa,
yo seré uno más entre tus sueños,
derivados de auténticos secretos.

No es verano
Es como un despertar en el presente,
de un largo sueño de horas caídas,
desgastadas, sin sentido,
arrastradas por el viento del otoño,
que abona esa tierra consentida.
es como si reinara el silencio,
de tantas horas enmohecidas.
es que solo es uno más del calendario,
el trasiego del invierno a verano.

Disimulos
Salga el sol por donde salga
que yo planto mi bandera,
en donde pueda alojarla.
Pues es ley de ciudadano,
el saber tener aprecio,
si el desprecio no es sabio,
ni es de sabio el ser necio.
Vengan rayos y centellas,
hasta montones de pellas,
pegadas a tantos culos,
que lo real solo cuenta,
cuando ya no tiene enmienda.
Si solo has de saber,
poder caer en la cuenta.
Que entre el día y la noche,
dista el sol y la luna,
si has salido de la cuna,
para pringarla de lleno.
Y no por ello te amargues
si has saltado el milenio,
en verdad, eres un genio
piensazo y toma parte.

Suerte
Salgo a la calle despierto,
en ese tímido acierto,
piso una caca de perro,
y me acuerdo de su dueño,
que es culpable de tal hecho.
Y te dicen con sarcasmo,
es una suerte aplastante,
la tal pasta pegajosa,
que no se suelta del plante.
Jugare a la lotería
por se as caso ese día,
alguna fracción me toca.
Ni con esas lo mejoro,
si visto de cualquier modo,
solo es mierda de un culo,
¿o es un regalo de Diablo?
que deja con disimulo
un animal deseado.
Para troncharse de risa,
que te hace ir a prisa,
sin ver por donde caminas,
llevarás las inmundicias ,
de eses seres liberados,
así de esta manera,
jamás serán ignorados.

Florituras
Que no me vengan con ostias
ni con tantas florituras,
que este ser llamado humano,
no entiende de escrituras.
Se va cargando el planeta,
pero a toque de retreta,
¿Qué le dejara a sus hijos?
quizás montones de pijos,
ignorando sus deberes.
No me vengan con placeres,
ni pases de marionetas,
que estamos hasta las tetas,
de tanta palabrería.
¿Cuándo vendrá ese día
que se arreglen los desastres?
Si por recaudar caudales,
heredamos tantos males,
pongamos otros sistemas
que eviten atrocidades.

Osadía
Mientras pueda plasmaré
mis letras sobre un papel,
mientras piense soltare,
mis frases en el plantel.
Si la riqueza es más grande
por el poder de tener,
con el paso de los años,
mejor es el retener.
Que la lucidez es sabia,
con los años, son fermento,
si Dios nos saca el saber,
nos saldremos de ese cuenco.
A quien en esta porfía
de sabia sabiduría,
le sacan de su sesera
madre de tal osadía,
queda uno hueco por dentro.

Mercenario
Soy mercenario de sueños
gobernador en mis cuentos,
reino en mis fantasías,
con personajes de inventos.
Voy creando mis historias
labradas en mis memorias,
a lo largo de los días.
Respiran mis personajes,
los hago sobrevivir,
por ciudades y parajes
mi pensar se hace historia.
En una noche cualquiera,
pongo tesón por bandera,
pues surge del pensamiento,
todo eso que yo siento
en una trama cualquiera.
¿hasta cuando dormirán
debajo de mi bandera?
es que no quiere el destino
que salgan de esa soberbia.

Legado
Dejaras en esta tierra
parte de tus legados,
si logras que tus discípulos,
vallan siguiendo tus pasos.
Pero medítalo bien,
antes de enseñarlos,
ellos serán sementera,
más allá de los veranos.
Si lo que hoy es grano,
mañana será cosecha,
jamás enciendas la mecha,
del odio no la soberbia,
siempre deja mal sabor,
y a poco se recomienda

Suerte
¿Qué es la suerte compañero?
sinceramente, es aquello de, no tener,
que darte con un canto en los dientes,
eso es ,la hermosa suerte.
el marchar por la vida normal y corriente.
El que nadie se ponga en tu pendiente,
y poder sonreír por la mañana,
disfrutando de salud todos los días,
lo demás son meras fantasías.
No te vendan tantas rifas coloradas,
olvida todas esas pantomimas,
y otras tantas florituras decoradas,
sobre todo lo que debes, es quererte.
Que la suerte es un serpentín de cosas,
que irán ronroneándote a tu paso,
que la suerte son las cosas más sencillas,
que a veces ni siquiera das aprecio.
espabila y no te pongas tu de necio,
si tienes la suerte de ver,
más allá de ese espejo,
pídele solo a la vida,
no convertirte en pendejo.
Hay tantas y tantas cosas
que a la vida no compete,
que el seguir comentando,
no cabe en el paquete.

La Lengua
La lengua es esa cosa,
tan versátil y tan puesta,
que usamos a capricho
y que tan poco nos cuesta,
el mover con insistencia.
Cogemos tanta experiencia,
de largar con disimulo,
ala y que te den por culo,
hijo de la santa madre.
Si pongo al sol por bandera,
cuadre donde me cuadre,
no tengo por que aguantarte.
Se hace tan libremente,
el largar sin tal mesura,
que no le importa al paciente,
pasear su hermosura.
A veces nos desnudamos,
olvidando donde estamos.
Moraleja, sujeta tu lengua si es vieja,
y si es joven, también poco te cuesta.
Que si el callar es de sabios,
ponle tu medida al viento,
se aprende más escuchando,
que presumir de ordinario.

Pareja
Si esta vida nos deja,
poder vivir en pareja,
disfruta de estos días,
con alguna que otra queja.
Vas con tus propias manías,
y ese montón de recetas,
no te metas en problemas,
y ves subiendo la cuestas.
Si este tiempo son dos días,
al final, de que te quejas.
¿Por qué no has llegado a rico
Más allá de los cuarenta?
Si no has tenido agallas,
de robar sin abstinencia.
Deja que los días pasen,
y ves ajustando la cesta,
muchos salieron a hombros,
sin ser torero de fiestas,
medítalo muy fríamente,
y déjate de peripecias.

Orgullo
Si el vivir en este tiempo,
solo te reporta orgullo,
sin precisar del vecino,
de tu hermano o de tu primo.
Puede que estés desquiciado,
equivocando el camino.
Párete a meditar,
a conjugar el destino,
si los días son tan largos,
como el cauce de los ríos,
que van arrastrando pesares,
con un montón de resquicios.
Si no sabemos estar,
cuando estamos no vivimos,
si te asedian los presentes,
por ser un incomprendido.
No exprimas tus ideas,
nadie más sabe tus vicios.
deja que las horas lleven,
los recuerdos de novicios,
si has de enfilar la cuesta,
cada cual allá su suerte,
no hay vuelta a los inicios.

Importancia
No le des tanta importancia,
que en esta vida de locos,
donde sensatos son pocos,
y todos hacen pareja.
Has de bailar con lo puesto
sin insistir en protesta,
con solo abrir la boca,
por el trozo que te toca,
lo harás una y mil veces,
sino estarías muerto.
Con el paso de los años,
aprendes ya tantas cosas,
que están llenas las fosas,
de tantos seres preñados
de indignación interpuesta.
Este tiempo pronto pasa,
si todo es como una guasa,
que te venden por mentira,
para gastar nuestros días.
Al fin y al cabo ¿Qué ves?,
si lo miras del revés,
¿te mueres para vivir?
¿o vives para morir?.
Sin enterarte tal vez, que,
por la boca muere el pez,
Si a la postre del fin,
nos volvemos en aserrín
por tanta lucha y desmane,
aun que al fin, no nos cuadre.

Profeta
Nadie es profeta en su tierra,
dijo el sabio y bien dicho,
siempre pesa más la envidia,
que la misma piel del bicho.
Y se reconoce el hecho,
de sacarle gran provecho,
para tirarse al vecino,
y complicarle el camino.
Aun que te enseñe y te adiestre,
el será como la peste,
pero no el mejor amigo.
Que jamás se aprenderá,
de los consejos ajenos,
que se habrá de tropezar,
con mentiras por lo menos.

Problemas
Problemas y más problemas
entran en tu calendario,
te persiguen a diario,
sin consultarte tu agenda
que llegan sin darte cuenta.
Se instalan sin permiso,
la causa no tiene enmienda,
y para solucionarlos,
ni con flores ni con nardos,
das salido del encurto.
Que te llevaran al huerto,
sin saber como se enfila
ni el tiempo ni el dilema,
va a cambiarte de tema.
Te acercas a este mundo,
para lograr ser difunto,
y mientras no lo consigues,
arrastrarás los abriles
para ser solo uno más,
que llega a esta vida,
sin hallar esa salida.
Piénsalo y no te confundas,
que la vida solo es eso,
todo un simple proceso,
y no valen valentías.

La vida
Qué es la vida sino un señuelo,
un perfil de caramelo
pegado a cualquier cosa.
Es, como un engaño en silencio,
que va corriendo a menudo,
como un callado lamento.
una trampa o una mentira,
una enorme carabina,
apostada en tu sendero.
Que no te vengan con cuentos,
ni con bellas florituras,
que la vida es un teatro,
de lo bueno se hace trato,
y de lo malo, mucho rato.
Se disfraza de cordero,
muy sutil, te da la mano,
para engañarte de lleno.

¡Hay Dios!
Del cielo y de la tierra,
que tanta gente ande buscando guerra,
con tantos miles de capullos, que
andan por la vida echando mierda.
Hay Dios de tantos dioses,
de tantos cielos celestes,
de tantos cientos de bocas,
que marchan echando pestes.
Que suben a las alturas,
pidiéndote a ti clemencia,
donde queda la conciencia,
de la estupidez ingrata.
La vida son cuatro días,
a rebosar de nostalgias,
donde se aprecia lo bueno.
cuando ya es agua pasada.
Y nos prendemos del cuello
esas hermosas medallas,
olvidando a menudo,
que somos menos que nada.

Señora
Te ruego a ti señora
Reina de toda virgen de María
Señora del tiempo y de la historia.
Tú que has vivido en la distancia,
construyendo el confín de la memoria,
A ti preguntaría tantas cosas.
¿Por qué se expande tanto el odio?
los seres caminamos sin respiro,
hacia el tiempo en sentido del olvido.
Tú que tienes experiencia en la distancia,
tú que sabes de la noche sus plegarias,
pues a ti llegarán tantas nostalgias
por senderos que conducen a gastarlas.
Si aquí somos reyes de la nada,
que llegamos a esta vida tan desnudos,
que partimos de ella con lo puesto.
En verdad, todo esto es tan cierto,
como que hoy ayude al primer muerto.


El camino
Al coger el camino de los sueños,
tantas horas derretidas con empeños,
caminando al lado de la vida,
si al final no le ganas la partida.
Que más da, si las noches son oscuras,
y los días han pasado caprichosos,
si todos ya se han ido con la tarde,
muriendo en la noche de los posos.
Caminamos con soltura de veranos,
atados al confín de las verdades.
¿Será cierto tanto tienes tanto vales?
si al fin y a la postre de los días,
todos vamos tan cargados de manías,
que no vemos diferencia en las verdades.
Nada es oro en el camino de la vida,
ni reluce todo aquello que respira.
Todos somos capitanes en la huida,
cuando vamos caminando de puntillas.
Como seres caprichosos de la nada,
aun a estancias de la noche interpuesta,
insistimos en que somos tan distintos,
en crearnos nuestros propios laberintos.
Como seres que respiran por el tiempo,
caminamos como si fuese una huida,
con empeño de no ser una caída,
de las tantas que resbalan por los sueños.
Solo somos uno más de la cadena,
que pulula entre el día y la noche,
pretendiendo con sigilo sin ser visto.

Cruce de caminos
Estamos en un cruce de caminos
De esos que son redondos,
Sin tener más allá de cuatro hilos.
Te detienes, te lo piensas.
¿Por donde va tu destino?
¿Cuál coger o cual dejar?
¿por donde salir, Dios mío?
Si te paras, pierdes tiempo,
si caminas, es lo mismo.
es, como un tiempo muerto,
mismo, como un remolino.
Casi te engulle a su paso,
debes de tensar su ritmo.
Estamos que no estamos,
Nos movemos sin destino,
Se ejerce ese estrés,
como si fuese un revés,
en tal cruce de caminos.
Me detengo por un tiempo
para pensar,
después de ese preludio,
e vuelto a andar.
Pero, sigo sin enterarme
si es lo correcto.
Si este camino de antes
es el perfecto.
Si es preferible andar
o detenerme.
Quizás ir más allá
o dar la vuelta.

Sueño
Me inunda el despertar
de este sueño
un sueño que se prolonga
de otro sueño.
De esos que, casi te arañan
pero, estoy despierto.
me queda el resquemor,
de algo incierto.
Pero, por miedo a algo,
sigo camino,
sigo poniendo historia
en mi destino.
Sigo sin enterarte
si es un delirio.
El colmo de los placeres,
es un demonio,
que arrastra unos laureles
de un tiempo esquivo.
¿Estoy en lo correcto?
¿es mi destino?


Esperando
Esperando me quede, esperando
que pasaran los días y las horas,
los ríos, las historias con sus cosas,
esperando.
Los trenes, los coches y los seres,
esperando.
Pasaron también, las mañanas
con sus pájaros solitarios,
y yo, seguía allí esperando.
Pasaron, en fin tantas cosas,
con sus días de verano.
Que casi, ni me di cuenta,
de que todo seguía pasando.
Y seguía esperando de que algo,
yo se que, o no se cuando,
me trajera algo.
Que sin saber por que,
seguía aun esperando.
Y volaban las hojas del otoño,
se marchaban los mirlos agrupados,
mientras tanto, sin casi darme cuenta,
pasaba ese tiempo ya gastado.
Sin saber como, ni cuando,
tú, me llevabas de la mano.
Y entonces, solo entonces,
me di cuenta, que partía
como sueño desgastado.
Había consumido mi tiempo,
a veces, casi derrochado,
sin sacarle esa partida,
se me había ido de las manos.

Origen
Al origen del presente
a las fuerzas del pasado,
a todos los seres vivos
que han crecido en sus ovarios.
Que lo piensen fríamente
y vuelvan sobre sus pasos,
no habría ni historia
nada hubiera empezado,
por que ellas, lo son todo,
El presente y lo gastado,
y si no fuera por ellas
¿estarías ahí gritando?.
Si no fuera por tu madre
la que te ha amamantado
tu no tendrías memoria
¿para estar protestando?
Son el origen del ser,
el germen de la existencia
la cuna de las culturas
el reino de la experiencia.
Piénsalo muy fríamente
nada tendría sentido
nada hubiera pasado,
ni hubieras existido.

La Duda
Por los mares de la duda
navegaron muchas gentes,
unos salieron de ellos
otros se hicieron valientes.
Persistieron con empeño
de estar casi seguros,
de poder saltar los muros
de su propia ignorancia.
Con la lluvia de consejos
que nos caen a diario,
vamos haciendo el calvario
de nuestra propia asistencia.
El tiempo corre que vuela,
y debes tener presente,
que cualquiera te la cuela
aun conociendo a la gente.

Secretos
Este mundo que tú ves
colmado de fantasía
no es más que una quimera
una trampa, una mentira.
Un suplicio, un tormento,
el que no te engaña te tima
y te complica el momento,
si no actúas de prisa.
Solo queda el descifrar
iantos mitos y secretos,
y tantos miles de sueños
que surgen en cada esquina.
La vida es como un río
que parte de cual esquina,
un manantial como fuente
sus aguas con gran estima.
Unas veces caudalosas,
hasta bravas y con ira
pero otras discurren mansas
para alegrarte la vida.

Una Mirada
lo que expresa una mirada,
un halago, un desaire,
la moral corta la pana.
Te hace volar más alto
o caer en desbandada.
Una sonrisa indispuesta,
una mueca doblegada
en momentos de dulzura,
o en un tiempo de rabia.
son como extremos opuestos
para cambiarnos la cara.
El vestir esa esperanza
de que un día sea alegre,
de que nadie lo despiece
ni desarme sus estampa.

Solo somos
Solo somos cuando estamos,
después de irnos ¿que queda?
Solo los buenos recuerdos
expresados a quien sea.
Aunque, el estar se escriba
son acciones de una criba.
después, hablaran de mí,
de la persona que fui
sin sermones ni puñetas.
Dejar huella en el presente
Sembrando buena simiente,
lo demás, son baratijas
para tomárselo a risa.

Deducciones personales
Se dice que los últimos serán los primeros,
será por que están más cerca de la puerta.

Se dice que el hábito no hace al monje
pero el monje ha de hacerse al hábito.

Se habla que, cuando el río suena, agua lleva,
pero no siempre a de ser del color que uno quiera.

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